Me voilà de retour à Paris. Sur le canal, des vagues de personnes défilent : des gens stylés, des chinois aux sandales à chaussettes, des amoureux hésitant à se prendre la main, des « plans-culs » ambulants, des mordus de yoga et de magasins bios, des nanas à la voix enrouée de cigarettes, des sportifs, des chiens, des artistes, des moins que rien, des cyclistes, des chauvins. Et toutes ces discussions futiles que mes oreilles captent sans le vouloir.

Je suis assise les fesses à terre ; les fourmis vont bientôt s’en occuper. Seule. Mais cela ne choque personne. C’est là l’une des magies de Paris : on s’y sent à la fois chez soi et dans la peau d'un espion observant l’âme humaine sous un réverbère. L’indifférence des passants nous confère une forme de liberté,  la vraie Liberté consistant à être soi quel que soit le regard de l'autre. Mais qui sont ces autres passants, si ce n’est de petites parts inavouées de moi-même ?   

Popayan (Colombie)

Dans la vie - du moins celle-ci - on ne peut promettre grand chose. Ne jamais mentir? On se ment souvent à soi-même. Suivre un régime? Plutôt mourir plus tôt. Ne jamais commettre la même erreur? J'ai la mémoire qui flanche. Éviter les changements brutaux? La vraie vie n'est que changement.

Mais dans la nuit d'hier, vers 21 heures, au milieu du cercle de danse indigène ouvert sur le ciel semi-étoilé de Cali, je me suis promise une chose: toujours nourrir mon amour pour la musique. Cette émotion vitale qui vous flanque un sourire aux lèvres sans avoir rien demandé. Cette communion des corps, et donc des esprits, qui flottent et conversent dans l'air. Même humide. Même étouffant. Même envahi de moustiques porteurs de dengue, zika ou autre chikungunya.

Cet air nous sauvera. J'en fais la promesse.   

Cali, Parc Loma de la Cruz